* * *
Промокший, зеленый от злости,
Нахохлился день у ворот.
Измаялись в отпуске гости -
На родине дождик идет.
И нет ни желанья, ни воли
У солнышка высушить грязь.
Комбайны остыли на поле,
Издергана местная власть.
И лязгает попусту трактор,
И падает резко удой.
Но нет оправдания фактам,
Что в пору хоть в голос завой.
А небо вконец затянуло,
И туча за тучею прет.
И лишь на обветренных скулах
Слыхать, как щетина растет.
— Когда это кончится, боже?
— Да что это в небе стряслось!
И я дождевик, будто кожу,
Содрал и повесил на гвоздь.
1977