Сны возвращения
Виктор Захарченко





* * *


Пушкин умер, и умер Рубцов,
Мне сегодня уже 37,
И зачислен я в племя отцов,
Но, увы, неизвестен совсем!

Я поэт иль пока не поэт?
Неужели еще не дорос?!
Как найти мне на это ответ?
Как ответить на этот вопрос?

От раздумий гудит голова,
Свищут ветры из прожитых лет,
И растет, и шумит трын-трава
На могилах великих побед.

Смыта в Праге кровь русских бойцов,
Выжег память славян суховей,
Они плюнули в наших отцов,
А попали в своих сыновей!

Всегерманское вечное зло
Снято гордо с позорных столбов,
И садятся тевтоны в седло,
И готовят ярмо для рабов!

Разрывает столетье сквозняк,
Повторяя одно к одному
И раскаты славянских атак,
И славянских идей кутерьму.

Я стою на развилке веков,
Свищут ветры из прожитых лет,
И на окрик из тьмы: «Кто таков?»
Отвечаю: «Я — русский поэт!»