Огородников
ШЁЛ ДОЖДЬ
Светофор. Красный свет. И опять тормозим.
Повелителен взмах полицейского жезла.
Отдыхают: «Порше», «Мерседес», «Лимузин»..,
«Понтиак», «Шевроле»..., инвалидное кресло.
«Эй, мужик, да куда же ты прёшь? О, беда.
Перепутал дороги, с пути где-то сбился,
А ну, быстро отсюда крути обода,
Ишь, ты к ласточке прямо моей притулился».
А мужик-то, снующий по трассе без ног,
В ус не дует, вальяжен, спокойно расселся.
Жёлтой дырочкой к кофте присох орденок,
И чего-то всё слушает: сердце не сердце?
Уж полвека прокапало, но почему
Светофор всё красней как варёная свёкла,
И зелёный червонец ты тянешь ему,
Приспустив до бровей воронёные стёкла?
Не узнал? Да, конечно, уж столько с тех пор...
«Отъезжай. Тут на хлеб. На огурчик солёный».
Но проходит и это, не ждёт светофор.
Разлучает. Какой этот жёлтый
Зелёный.