Леонид Лапцуй
На оленьих тропах


Врач
Посвящаю Ю. Г. Сусой

Полярной ночью, в ноябре,
Метет, свистит пурга,
Кладет снега — гора к горе,
Глубокие снега,
И, как фуганком, во весь дух
Сдирает всякий след,
И месяц — звездам он пастух —
Плывет без сна за кругом круг.
Все мирно… Может, нет?

Не все! Не спит людской недуг —
С клыками желтыми злой дух,
Он точит их о льды,
Как нож охотник на бруске;
Больной же мечется в тоске
И требует воды…
Недуг в окно стучит всю ночь,
Угрюмый, как палач,
Но кто его прогонит прочь?
Шаман? Нет, только врач.

Летит он в нартах по снегам,
Тот ненец-паренек,
Его всегда встречают там,
Где кто-то занемог.
С простым походным рюкзаком,
Серьезный, молодой,
К больному в чум — пастуший дом —
Заглянет он звездой,
Он не ударит в бубен, нет,
Не понесется вскачь,
Без идолов минувших лет
Больного лечит врач.

Он был рожден и вырастал
При свете очага,
Теперь он знает весь Ямал,
Он сотни раз пересекал
Глубокие снега,
Мороз ли злой, пурги ли шум —
Суровый путь побед.
Врачу небесный купол — чум,
Будильником — рассвет.