Леонид Лапцуй
На оленьих тропах
Смерть совы
Вспоминаю такое:
Подымаясь чуть свет,
Снаряжает упряжку
Хромоногий сосед.
И в тумане летим мы
На полоску зари,
Словно дикие утки,
Не касаясь земли.
Он — пастух, я — подпасок,
И по тундре по всей
Мы гоняем оленей,
Как ленивых гусей.
Разбегается стадо,
Разминает бока,
Словно мы — это ветры,
А они — облака.
Осень — время охоты,
Оголились кусты.
Остается неделя
До Большой Темноты.
И сосед мой на сопке
Средь пожухлой травы
Ставит клещи-капканы
Для полярной совы.
Звезды на небе гаснуть
Не хотят нипочем,
Солнце им салютует
Предпоследним лучом.
По звезде путеводной
Мы идем сквозь туман.
Видим — птица попалась
В наш зубастый капкан:
Но не белая злыдня,
Что с пустой головой,
А пеструшка, что певчей
Называем совой.
Бьется, вертится птица,
Как уздечки кольцо,
Человеческой болью
Помрачилось лицо.
Свищут по ветру перья
В неживой тишине,
Словно песню слагают
На последней струне.
Видно, нервы соседа,
Как веревки, толсты, —
Трижды грянул он птицу
О бугор мерзлоты.
Напряглись и застыли
Два широких крыла, —
Предо мною лежало
Изваянье орла!..
Я упал на колени
Перед мертвой совой,
Мой мальчишеский голос
Зазвенел тетивой…
Я хромого соседа
Словом бил наповал:
— Эту певчую птицу
Ты зачем убивал?
Сколько песен неспетых
Было в горле совы!
Но ничто эти песни
Для твоей головы!
С той поры, как услышу
Недопетую песнь,
Вспоминаю певунью,
Умиравшую здесь.
Распростертые в муке
Два широких крыла…
На траве потемневшей —
Изваянье орла.