# Эхо

3. К. Тоболкин

* * *

Что-то нынче, братцы, студено.
А ведь Пасха. Май недалеко.
На душе, однако, нелегко.
Отчего с тоской гляжу в окно?
Сам не знаю. Что-то накатило.
Черная, нелепая тоска,
Словно жизнь уж тоньше волоска.
А ведь чую – не пропала сила,
Зря что ль мать, Гордеевна, вскормила
Мы еще поборемся, родная!
Мы еще упрямо покряхтим.
Суждена жизнь долгая, я знаю.
Я ослаб немного, ты прости.
Студено? Согреемся строкой.
Нет, я точно потерял покой.
Сам не знаю, что-то накатило.
В зеркало взглянув, спрошу я: “Ты ли?”
И ответит человек в стекле:
– Ты гляди на жизнь повеселей!
Ведь она, как свечка, догорит.
– А душа болит?
– Переболит.
Так что ты храни свой бодрый вид.
А нытье – оно и ни к чему.
Накатило? Люди не поймут.
Без тебя им столь щедрот –
Каждый день, а может, каждый год.
Ты людей-то, друг, побереги.
И с тоской своей в леса беги.
Там уж отсидишься под сосной.
Или отваляешься в траве.
Мало ль что вскипает в голове.
Бормочи: “Ты, Родина, со мной!”
Сразу легче станет. Бормочи.
И любовью к ней себя лечи.