# Сны возвращения

Виктор Захарченко

## ВЕСЕЛЫЙ САД

О, творчество! Веселый сад
И листопад сомнений.
Здесь души, мучаясь, грешат,
Произрастает гений.
Конечно, гений — это злак
Иль мощный корнеплод —
Его мытарят так и сяк,
А он все прет и прет.
— Побойся Бога, — говорят, —
Уймись, пока живой!
А он взрывает звукоряд
И в небо головой!
Здесь прозы жирные быки
Жуют траву эпохи,
И прячут к сердцу кошельки,
Завидя свекра, снохи,
На улицах стоит сыр-бор,
Грубят соседи басом,
И все болезни до сих пор
Изводят редькой с квасом.
Здесь капля страсти пролита
В душистые соцветья,
И обжигает красота
Рубеж тысячелетья.
Поэт, настырный и босой,
Оттачивает шутки,
А публицист ползет лисой
По следу жирной утки.
Ах, этот ловкий публицист!
Его за так не купишь:
Медоточив он и речист,
Ну, а в кармане — кукиш.
Прозаики — народ прямой
И ходят по прямой.
Их спросишь: «Вы куда? Домой?»
Они в ответ: «Домой!»
А сами быстро по задам
В буфет — за милых дам,
А если нету милых дам,
Тогда взасос — агдам!
Горячей прозы чародей
Там день и ночь долдонит,
Как будто рыжий асмодей
Его по строчкам гонит.
Ему кричат: «Остановись!
Уймись, пока живой!»
А он напружится, как рысь,
И в строчки головой.
А критик, серый, как стена —
Наверно, от вина —
Статьи большие от темна
Крапает дотемна.
Он всем понравиться спешит,
Везде поставить точки,
Его дела, как плебисцит,
Не терпят проволочки.
О, творчество! В саду садов
Души беспечной грядка,
Мир, где легко после трудов
И безмятежно-сладко.