Дефис
С. А. Комаров
1
И вырвал грешный мой язык...
А.С. Пушкин
Речь умирает, язык умирает –
Яркий, сочный, весёлый во рту,
Точно кто нас, речистых, карает,
Погружая в машин немоту.
Где же Слово, что было в начале,
Где его златоустая новь?
А ведь нам ежедневно являли
Небеса предзакатную кровь.
Повторится ли смуглый пустынник,
С губ песчинки сухие смахнув,
И уста, что ещё не остыли,
Звуком вещим и ясным вздохнут.
И экранные резвые чуда
Потрясёт мировой звукоряд,
Достучится до сердца – откуда
Бездны дышат, звезды говорят.
[июль 1996 г.]