Сергей Комаров
Медленнее

книга стихов


* * *

Тоска бреет затылок,
давит жизнь накорню.
Тело пело, остыло
и пригодно для ню.
Парикмахер неспешно
по затылку идёт
и рукою нездешной
свой окончит поход.

Непременно покажет
тебе в зеркальце, что
будет с мальчиком каждым
после вздёрнутых штор.
И простынка сдираясь —
глянь, ползёт по тебе
из-под горла, лихая, —
сыпанётся.
                В ходьбе
ты запнёшься, замедлишь,
обходя волос свой,
окрупнеешь, чуть мельче
тень мелькнёт за тобой.

Оглядишься и на пол
вновь скосишься. Тоска
жизнь раздавит.
               Кто сцапал
цвет поющий с виска?
Открывая альбомы
ежедневного ню,
мы с тобой невесомы,
хоть стоим накорню.