Дмитрий Сергеев
Куда улетают халеи…

ПЕРВАЯ КНИГА ПОЭТА


* * *

Шепчущий ход будильника
отпугивает тишину,
Странно сидеть невольником
у себя самого в плену,
Трудно себя допрашивать
на предмет собственной принадлежности
к миру, к его безбрежности,
к глухой ко всему неизбежности.
И, отвечая,
не приукрашивать.
Тень угрюмого телефона,
как печальная птица,
с гравюры Тадасигэ Оно,
Люстра, цветы в горшочках
и прочее —
Три запятых и точка,
настроение совсем не рабочее.
Галерею предметов без человека
можно поставить себе в вину.
Можно нарисовать Рим,
Иерусалим и Мекку,
Нашу Москву или всю страну,
но все почему-то
напоминает войну.
Может быть, всем нам так и надо:
злость,
выстрелы глаз,
слов канонада.
Дальше — хуже: руины Багдада,
«горячие точки» —
земные подобия ада.
Понимаешь,
действительно все бывает,
Кроме чудес,
наобещанных всем.
Каждый день медленно
нас убивают,
Пока как-нибудь
не убьют совсем.
Словно в фантасмагории Босх,
окно уродует изображение,
тишина наступает и сушит мозг
до его полного
изнеможения.