## БЕСЫ

> Сбились мы. Что делать нам!

> А.С. Пушкин


Не пылил, по столу не стучал,
Вроде ваньку валял понарошку,
В том порядке, как их обличал,
Обнажали, топырили рожки.

Возмущались - напрасно грешу,
Гомонили и хрюкали сыто,
Предлагали поладить: «Прошу,
Стол накрыт и помыты копыта!»

Но качнулся в простенке портрет -
Аскетичный и сумрачный малость.
-  Это ж бесы! - шепнул мне аскет.
-  Понимаю уж, Федор Михалыч!

Не стерпел и двух-трех «замочил»,
О дальнейшем - провалы местами.
Дома «ящик», утершись, включил, -
Тут как тут они, вертят хвостами.

Целый вечер в бесовской игре
Упражнялся над кнопками рьяно:
Щелкнешь, сбулькают в черной дыре,
Только рябь и круги по экрану...

1998