# Ожидание близких снегов

А. А. Маркиянов

Апрель

Наш этап в одной из зон Сиблага –
Тополя, сосульки, автомат.
Мне сказал сосед: «Очнись, бродяга,
Вон над вышкой лебеди летят».

И глаза, отвыкшие от света,
Зло сощурил на далеких птиц.
Был апрель. Ему хотелось лето
Повстречать вне всяческих границ.

При побеге он мечту исполнил:
Десять пуль – и безграничный мир.
Я о нем тут просто к слову вспомнил,
Чтоб разбавить лирикой эфир...

Мы стояли в трех шагах от рая,
Рядом с вышкой, где скучал абрек.
Заходила по наклонной стая
Над одной из безымянных рек.

И когда – с последней птицей – зависть
Покидала наш тюремный плац,
Мы пошли, о воздух спотыкаясь,
Словно кто-то обезглавил нас.

И плевать на сучий лай мне было,
На побои и на черный ствол,
На тебя, которая судила,
Близоруко глядя в протокол.

Где вам знать, опричникам убогим,
Кто здесь прав, а кто здесь виноват.
Эх, страна – кладбищенские дроги,
Тополя, сосульки, автомат.