## * * *


Не спасут иконы - хоть плачь!
Хоть тверди наизусть молитвы...
Полыхнул зоревой кумач,
Словно стяги над полем битвы.
То ли ветра в ушах фальцет,
То ль беснуется волчья стая...
Смотрит Бог, затаясь, в прицел,
Снова чью-то судьбу решая.
Может, выбросить белый флаг?..
Перед пулей - душа раздета...
Что-то в этой стране не так,
Если бьют на лету поэтов.
Но последний не сдам редут!
Припади к земле и послушай:
На подмогу ко мне идут
Всех погибших поэтов души!
Бог, ты видишь ли - сколько их,
Тех, кто избран тобой в мишени?!
Слышишь, Бог, не стреляй в живых
И не ставь ты их на колени...